El valedor / Lo hice garras

Rompí el matutino y lo aventé a la basura. Mediodía. Desde la ventana del cuarto piso contemplo allá abajo la extensión panorámica de mi barrio. Dejo ir la mirada tras esa fuga de calles y plazas, patios, azoteas y parques públicos, todo ese humano paisaje afanándose en el áspero oficio del diario vivir. Mi barrio.

Me gusta mi barrio, con sus típicos perfiles: allá, en la contraesquina, la tintorería de don Tintoreto, donde resucitan mis camisas con un oportuno recambio de cuello y puños, que hagan de cuenta recién bautizadas. (De repente, en el pulso tranquilo de la barriada, el santo y seña de este País: una descarga, una ráfaga de AK-47, un acelerón de motores y (clamor de parturienta) el aullido de las sirenas de patrullas y ambulancias. Cuántos difuntos serían esta vez...)

Taquicardia. La intento amansar observando al zapatero remendón que pone a mi barrio punteras y medias suelas, con sus tacones de mucho lucir. Al cobijo del eucalipto la mano abierta de esa vejancona derrengada de tiña, abandono, vejez. Tan tosca ella, tan retraída. Mi única, corazón de mieles, logró que la anciana aceptase esa silla baja que le mandó forjar con el carpintero de aquí a la vuelta. "Y con su descuento, señito, a los buenos marchantes"; él, que ya nos repara una mesa, ya encera un librero, ya arregla la pata del catre en que duerme a estertores su tricolor borrachera mi primo el Jerásimo, licenciado del recién resucitado Revolucionario Ins. (Por cierto: ¿en qué piquera de qué barriada seguirá celebrando mi consanguíneo? ¿Celebrando qué, luego les digo.)

Estoy mirando mi barrio. No me resulta simpático El Cejas, con su negocio de pornografía que disfraza con la venta de "churros", "monas", éxtasis. Me ve venir y me corta el camino; su burla sardónica: "¡Viva Peña, bigotón!"

¡Malvados advenedizos! Cuando los de la vulcanizadora no están recubriendo repelos de...

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