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De política y cosas peores / Plaza de almas

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Vincent
AutorCatón

"Nunca pensé que cometería yo el crimen perfecto. Por principio de cuentas no creo en la perfección. Es una entelequia, si me permite usted la pedantería de usar esa palabra; o sea algo imposible, tan ideal que ni siquiera como idea puede existir. Discúlpeme también estos filosofismos. Se me caen, como quien dice. Porque ha de saber usted que soy maestro. O profesor, más modestamente. De Español y Literatura, en secundaria. Mis alumnos me apodan 'El ruco'. No se los tomo a mal: tengo más de 70 años. Ya debería estar retirado, pero enseño en un colegio particular que nos paga por honorarios y no nos da Seguro. Eso quiere decir que si no trabajo no como. Seguiré ahí hasta que me aguanten. Y yo seguiré aguantando todo: el desorden de los muchachos en mi clase, que a veces hace que el director tenga que venir a controlarlos; las bromas pesadas de mis compañeros -a eso ahora se le llama 'buling', o algo así-; el desdén con que me miran todos, hasta el conserje de la escuela. Por eso a Luisito no le gustaba que yo siguiera en el colegio. 'Ya quítate de ahí, abuelo -me decía-. Que te mantengan tus hijos. Tienes seis'. Yo pensaba -no se lo decía- que un padre es para seis hijos, pero seis hijos no son para un padre. Y esto no es filosofía: es realidad. Se me pasó decirle, señor, que Luisito es mi nieto. Lo hubiera conocido usted antes. Era un muchacho sano, guapo, fuerte. Entrenaba todos los días en el gimnasio; tenía cuerpo de atleta. Y era un buen estudiante; iba para técnico electricista, o algo así. Pero luego ese individuo, el Rami, empezó a merodear por la escuela donde estudiaba mi nieto, y a la salida de los muchachos les vendía carrujos de mariguana, o pastillas de quién sabe qué. No le haré larga la historia. Luisito se echó a perder. Cuando nos dimos cuenta ya era un vicioso. Dejó la escuela; andaba con gente de la peor calaña. Ahora no lo reconocería usted. Es un esqueleto; anda perdido. Vive en la calle, porque su papá, mi hijo, lo corrió de la casa. Conmigo no...

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